Я не знаю, что со мной творится. Все валится из рук, и чаще, чем обычно хмурюсь, хожу недовольной букой, расцветая в редкие моменты встреч с друзьями. Вчера сорвалась на Д. Ну не виноват он, что нам вечером выключили свет, что меня затолкали в автобусе, что пан Танек сматывает на выходные в Адыгею, что на работе пришлось чуть подзадержаться, ожидая девчонок, что мама у него — редкостная крыса, что мыши по ночам скребут новый дом яки прокаженные — не виноват, умом понимаю, да толку только с этого понимания? Ноль рублей ноль-ноль копеек толку. В итоге я молчала, в итоге я снова покрыла черной краской возможные варианты того, что будет, отреклась от наших детей, еще не рожденных, от нашего дома с ЖЕЛТЫМИ занавесками, от всего... А он. Он ходил, как бы случайно касаясь меня рукой, то приобнимая, то рассказывая что-то, что было на работе. Он чистил с фонариком на голове картошку, и садил меня на коленки «Я так по тебе сокучился». Он купил мне фруктов и торт. Чего тебе еще, дура, надо?! Наверное, я просто «слишком много жрать». Господи, быстрее бы февраль...