... белый лист бумаги. Ищу в себе нагаданный стержень, и медленно рисую линии - одну, вторую, параллельную, стираю. И снова белый лист. Сегодня я хочу нарисовать Владу. В графике это сложнее, она вся словно виноградный с всполохами пламени, немного перца и как ни странно, шерстяной платок. Тонкий силуэт на фоне гор. Что видит в телескоп ее самый родной человек? За персиковыми шторами - реальность. Такая, какая она есть, какую я выбрала себе сама: серое небо Ростова, привычные по родному городу стены, и проплешины снега то тут, то там. Вчера на улице было холодно, сегодня я слышу, как поют птицы: весной я буду кормить голубей, и безумно носиться по городу в платье... Весной все будет гораздо проще, а пока - зима. Зима с черными ветко-нитями Владиных волос. Зима с горячим чаем из любимой, помнишь, Змей? кружки - дешевой, стоковской прямоугольной кружки. Зима с ожиданием чуда. Зима с песнями Флер в плейлисте - "Уходи, февраль". Зима, которую нужно только переждать...
А передо мною чистый лист, и пустая страница...

Медленно отвыкаю от Интернета. Мне хочется писать, мне хочется взахлеб делиться жизнью, но почему-то не хватает времени: утром мы просыпаемся в 9 или 10, завтракаем, валяемся перед компом, агонизируем на Шелдона, снова едим, иногда выбираемся в магазин, вечерами - вот уже 2 вечера подряд как - ходим в гости. И мне это нравится. Я не чувствую внутри себя долгожданного равновесия, но я хотя бы чувствую себя. Думаю, со временем все придет в норму. Пока я просто потихоньку прихожу в себя. Да, я разложила вещи, и успела заметить, что забыла кучу всяких нужных девайсов - верх идиотизма - оставить дома картридер и подзарядка для аккумулятора фотоаппарата. Да, я все никак не привыкну, что в этом городе нет метро, совсем другие люди и категории, и ах, надо сменить информацию в профиле. Да, я бе-зум-но *читайте по губам, буквам, и облакам* скучаю по своим любимым москвичам. Но... все, что ни делается, через все мы так или иначе должны пройти...
Сегодня Д. занят - делает лабу, а я сижу в другой комнате, и в голове пухнет снежным комом: я же о стольком хотела написать! Бортовой журнал ведется на уровне чувствования, и в нем уже тьма-тьмущая заметок. О том, как я ехала. О том, как я приехала. И о том, что мне теперь делать здесь и сейчас.
Да, пишу я гораздо быстрее, и вдумчивей, чем говорю.
Да, говорю я все же чуточку лучше и четче, чем думаю.
А Змейка советует сходить на "Миллионера из трущоб".
***
В маленький мой мир пришел покой
И тишина.
Все испепеляющей тоской
Я не больна.
Там, где пожар достигал небес,
Травы густы и прохладен лес.

Я тебя звала, я была в огне,
Но тогда твой холод был нужен мне,
А теперь, февраль, не твоя пора,
Уходи, февраль, уводи ветра.
(с)