"Боги, боги мои! Как грустна вечерняя земля! Как таинственны туманы над болотами. Кто блуждал в этих туманах, неся на себе непосильный груз, тот это знает. Это знает уставший" (с)...вчера, когда за час до занятия Анна его внезапно отменила, мы с Т.А. решили продолжить традицию "прогулок по средам", и выбрали наобум маршрут к Патриаршим прудам. Оказывается, за эти почти 10 лет, что я живу в Москве, я ни разу там не была (или была, но совсем об этом не помню), и уж сколько было хождено по Большой Садовой - я не замечала подворотню, в которой живет своей мистической жизнью музей Булгакова. Того самого, любимого автора, подарившего мне Мастера. Наивными зеваками с мобилками в руках, мы заглянули во внутрь - несколько снимков и очень красивый атмосферный декор, фигура писателя в элегантных ботинках, запах тополиного лета в открытую форточку... Словно бы я уже не в Москве современной, а проваливаюсь в межвременье, и камни разрушенной церкви, красивые дома со львами в Ермолаевском переулке, закат в водах пруда - это все оттуда, из его романов.
Может быть, если бы брат настоял, и меня назвали бы Маргаритой, как он хотел, что-то случилось бы по-другому? Может быть, я бы встретила своего Мастера? Или мне самой надо стать Мастером?...Сам же пруд на меня исключительного впечатления не произвел (второе разочарование после Красной Площади) - маленький, "декорированный" по кромке компаниями с едой, людный, очень людный...Но небо над ним менялось в закате, по небу плыли облака, небо прошивали точками птицы. Мы сидели на травке и смотрели на лебедей. Молчали. Думали. Иногда начинали о чем-то говорить. замолкали. Фотографировали. А на обратном пути нам попалась группка смеющихся пожилых французов, и я увидела дом, в котором хотела бы жить. Я, с моими котами, моим Мастером и всем, что мне дорого...
+3
