… ночь – странное время. Я могу ненавидеть или любить ее, но на ритмике моего организма сие не скажется: мнение ракушки на приливы или отливы мало задевает Царицу Ночи. Овцы мирно пасутся в подземке, а я сижу с бессонницей, и приношу жертвы Random’у. Великий и Ужасный ненавязчиво посылает меня на розовые страницы, с черными шрифтами. Однако, спустя десяток откровенно скучных дневников, я натыкаюсь на Твой. Я не могу объяснить. Удивительное чувство дежа вю – радует.
Я читаю, и решаю поприветствовать Тебя утром, но Ты меня опережаешь…
Твоя картинка. То существо - оно ведь и, правда, похоже на меня. Совпадение или чувствование?
… ныряю в профиль. 17 мая. Значит, я могу поздравить тебя с прошедшим *улыбка*
-
Менестрель, я счастлива, что могу слышать Твою песнь. Она о дороге, о тех, кто остается дома и о тех, кто ждет тебя в конце Пути…
Располагайся. Здесь Тебе всегда рады!
Спасибо…
Баллада Судьбы...
Я не знаю, какая строка обернется последней,
На каком из аккордов ударит слепая коса,
Это вы – короли; я – наследник, а может, посредник,
Я – усталое эхо в горах. Это вы – голоса.
Перекрестки дорог – узловатые пальцы старухи,
Я не знаю, какой из шагов отзовется бедой,
Это вы – горсть воды; я – лишь руки, дрожащие руки,
И ладони горят, обожженные этой водой.
У какого колодца дадут леденящей отравы,
Мне узнать не дано, и глоток будет сладок и чист,
Это вы – соль земли; я – лишь травы, душистые травы,
Вы – мишень и стрела, я – внезапно раздавшийся свист.
От угрюмых Карпат до младенчески сонной Равенны
Жизнь рассыпалась под ноги звоном веселых монет,
Вы – горячая кровь; я – ножом отворенные вены,
Вы – июльское солнце, я – солнечный зайчик в окне.
День котомкой висит за спиной, обещая усталость,
Ночь укроет колючим плащом, обещая покой,
Это вы – исполины; я – малость, ничтожная малость,
Это вы – гладь реки, я – вечерний туман над рекой.
Но когда завершу, замолчу, отойду в бездорожье,
Упаду, уроню, навсегда откажусь от всего,
Вас – великих! могучих! – охватит болезненной дрожью:
Это он, это мы, и какие же мы без него…