...в ней что-то меняется. Я смотрю со стороны, и по пальцам счи-
таю, и таять всю вёсну застывшим эмоциям страха и недо-верия,
а по утру, открываются двери, стучится в окошко кленовая ветка,
и ей снятся сны о несбыточном, детка застынет, смущенная звука-
ми слишком болтливых фонтанов. В ней что-то всегда остается та-
ким же как год, или два - неизменным, как пятна на старом потер-
том плаще, оттого и уютно уткнуться ей в щеку, забыв застегнуть
слишком доброе сердце, и где-то в соседней квартире смеется ре-
бенок... и проза дробится, и хочется горку домашних блинов, или
даже солений, осталась неделя до дня появленья на свет. Но вот
стоит ли снова и снова смеяться, расти, замирать фотоснимком в
альбомах уже много жизней проживших друзей?
(незаконченное)